"Я очень люблю Россию, но если любовь разделить на строчки, получится просто: про поле ржаное, про небо про синее…" - кажется, так сказал поэт Михаил Кульчицкий. Так и я, каждый раз, хочу написать про свою любовь к Родине и не найду слов. Не знаю, как донести до людей то, что испытываю я, а может быть каждый, кто вырос и жил в нашей дорогой нижегородской деревеньке – Рождественский Майдан.
    Хочется, чтобы след любви оставался в памяти людской и передавался из поколения в поколение; ведь это наша Родина, где бы мы не жили: в Эстонии, в Америке или в Австралии, и всех нас с неодолимой силой тянет сюда, особенно, когда нам тяжело и мы болеем душой и телом.
    Многие возвращаются сюда, чтобы уснуть последним сном и прорасти на родной земле травинкой, цветком или деревцем.

    Память каждого из нас хранит миллиарды событий, порой незаметных и ничем не примечательных, суть которых начинаешь осознавать и понимать лишь по прошествии многих лет. Восстанавливая в памяти давно происшедшее, мы, на самом деле, пытаемся заглянуть в будущее! И когда есть возможность, пока она есть, ей надо пользоваться.
    Именно, как попытку заглянуть в дальние уголки своей памяти, попытку вспомнить все, что дорого и связано с нашим прекрасным краем, попытку найти себя в этом водовороте событий и следует рассматривать эти порой несвязные строки.

    Маленький ребенок чувствует совсем иначе, чем взрослые, острее.
    Это чувство я пронесла и храню по сей день. Я вижу себя босоногой девчонкой в пестром ситцевом сарафанчике, цепляющуюся за юбку своей бабушки – "маменьки", как я ее называла.

    Жара. Духота. Все пожухло. Земля страстно ждет дождя, а его нет много недель. Старшие и малые идут крестным ходом с иконами и хоругвими на Гремячий, – это родничок, который бежит и на своем пути "перебирает" цветные камешки, наполняя тишину веселой мелодией. Вода в нем настолько холодна, что руку, опущенную в воду, сводит за несколько секунд.
    Люди взывают к Богу, истово молятся, просят прощенья за свои грехи, - и Бог слышит их! Собираются тучи и долгожданный дождь упругими струями хлещет в протянутые ладони и запрокинутые лица людей, поливает поля, луга, оживляя задохнувшуюся землю.

    Желбатый дуб… его давно уже нет, но люди это место называют так и поныне. Отчего желбатый? Может оттого, что он был выщербленный, а народ "окрестил" по-своему – желбатый? Под этим дубом также пробивается родник; укрепленный небольшим срубом, родник носит название "Казачий колодчик". И снова вопрос, почему "Казачий"? То ли вырыли его казаки, то ли жили они здесь; село-то наше было вольное, помещиков старики не упомнят…
    В "Казачьем" вода прозрачна, холодна и сладка. Добрым, хорошим людям она возвращает здоровье, делает их бодрее, веселее, радостнее, а вот плохих наказывает.

    "Добрых лечит, злых калечит" – рассказывала мне бабушка Паруша, "а отхлебнув той водицы даже в самый жаркий день, злой человек может отправиться на тот свет".
    "Ты, дочка, возьми бидончик, да набери сходи водицы, принеси в дом, что-то я нынче расхворалась, а до докторов мне не добраться" - говорила обычно она, чувствуя недомогание. Вот какая сила была у этой воды!
    А теперь этот колодчик забыт и заброшен, порос травой…

    Рядом с ним красавец – ясень раскинул свои узорчатые листья – ладошки. До недавнего времени здесь красовался стройный вяз, который оставался одиноким не одно столетие. Но года три тому назад разыгралась страшная гроза, молния ударила в прекрасное дерево и оно погибло. Но вот, что удивительно, оказывается, своей смертью оно дало жизнь малюсенькому деревцу, которое прорастало между его корней.
    В моем сердце навсегда запечатлелась картина: маленький вязочек, прижавшийся к поваленному и обуглившему стволу.